Les mômes s'éparpillent,
Dans la cour de l'école,
Jouer la guerre ou aux billes,
Ou r'nifler des pots d'colle,

Jouant à la marelle,
Sautant à l'élastique,
Toutes ces voix de crécelles,
Et ces instants magiques...

Puis retour dans la classe,
Tout redevient muet,
Les minutes s'espacent,
Dans le criss'ment des craies,

De dictées en leçons,
En buvards remplis d'encres,
J'dessinais des avions,
Sur mon cahier de cancre.

Qu'est-ce qui reste du temps des mômes ?
Quelques gestes, quelques fantômes,
Le parfum d'une trousse,
Le goût d'une gomme,
L'odeur de la mousse,
Un soir d'automne...

Enfin sonne la cloche,
Pour moi la vie commence,
Les mains au fond des poches,
Je me crois en vacances,

Notre bande de gamins,
Abandonne les cartables,
Sur le bord d'un chemin,
Pour courir dans le sable,

Chaque arbre est un asile,
Un bout d'bois pour fusil,
Des cailloux projectiles,
D'invisibles ennemis,

Les filles font à manger,
Avec une boue bien crade
Nous, pour les protéger,
Pommes'de pin en grenades.

Qu'est-ce qui reste du temps des mômes ?
Quelques gestes, quelques fantômes,
Le parfum d'une trousse,
Le goût d'une gomme,
L'odeur de la mousse,
Un soir d'automne...